Besarmadero y sabotaje
I . Besarmadero
Destrozar la palabra para odiarla
y esfumarla en la bruma del nervio del
ojo
donde te ves reflejado como un sendero
de púas
a mi antojo desnudo y despojado todo.
Como un cristo del dos mil once
posmoderno y en tus tablas altas
dispuestas como mesa o como estacas
talladas por mis manos artesanas…
Tengo astillas en los dedos
que recorren la sangre fluida
fluidos nuestros
todos tus ancestros
fueron polvo como somos
vos y yo.
Detener el tiempo para atarlo
a la silla de la muerte como
una pena (qué pena)
de muerte
y qué mala suerte
verte
a vos sentado esperando primigenio
y virginal en la atadura
donde mordés tus vendajes y el trapo de
tu boca
para decir con palabras
lo que dije con el sorbo de tu piel
minutos antes en mi espalda
el sentido afianzado por el cuerpo
resignado a tenerte por los pies y
por dentro del pedacito de carne tirado
en la calle
y al verlo, verte en la calle y adentro.
Porque corté tus ojos con mis ojos
y se vierte
tu sangre
con mi sangre
verte escucharte o leerte
es tortura la misma
es locura de antes.
Marcarte la soga que va al cuello
serpiente o polea tirante
mi mano que tira más fuerte
tu mano que fue tan poco
-que llegó tan tarde-
por andar tendidos de las manos
atados plastificados mordidos y
mentira porque no
porque sí era y ahora no.
Querer inventar escupiendo al cielo
Esperando llanto divino en el trueno
ajeno
Reincidir en el llanto y en el odio
Leer a Ducasse y a Rimbaud
Perder el rastro del espanto bacteriano
El cultivo en el desierto
Ver a lo lejos una hojita verde
Recordar la textura de los ojos que no
son verdes
Tener la prisa de tomar y arrancarla
Para que no se vuele
Y que no se espante de verme
Con cuchillos cortar la rama
Porque la asesina cuando mata
Nunca mira a los ojos la muerte.
I I. Y sabotaje
Grita de la garganta
Esa palabra odiosa
Reprimida por formas y subconjuntos
De categorías roñosas
Como ilusiones corrompidas
Por una mano en una chota
¡Gimen los gritos de verte!
¡Gime de verte en la luz de la sombra!
Dice mentiras para escucharte vencerte
En un acabado trabajo,
¡Eyaculante bergamota!
Dice que no entiende la muerte
Pero qué no vas a enteder vos
¡¡¿¿¿Sos idiota???!!
Que te vas en el hueco poroso
de una cabeza que llora lactosa
y después soy yo, lacrimosa.
¡¡¿¿¿Y me venís a decir el silencio???!!
¿Me venís a decir la omisión?
¿A mí
me vas a decir el ausente?
Prefiero tu boca en mi frente,
palmadita en el hombro
y al carajo el adiós.
La
Patri
(¿narrar o re-escribir?)
I
El ello
está ausente
Aquello, nunca
más.
De todos
los muertos, los míos son reacios, mancos y violadas.
Los tuyos
son negros, judíos o eslavos.
Mezclamos
Literatura
y vida
No la mía
La tuya,
la negra, judía y eslava.
Y yo leo
Sigmund Freud, Henry James,
Tolstoi
Y Joyce,
en inglés
cada vez
que empieza un “toco tu boca con el…”
Y un
Borges, George
Y un
Lamborghini analizado o agujerodependiente.
No leo
literatura, leo no-vida.
Porque
aquello, que no es esto, no es mi vida
Ni la
tuya.
Me torno
estructural para que puedas leerme:
AL gran
pueblo extranjero, salú.
Oremos.
Letra
escarlata vendida, llena eres de grasa.
El senior escondido.
No te
salves, querida, no te extrañamos diciendo
Lo que ya
se dijo en otras vidas.
II
Lo mío
son las mujeres:
Las
reacias, mancas y violadas.
“La
Patri” argentina.
En vez de
domingos de misa
Evocamos demonios.
En el día
del asado reaccionario. AMÉN.
El humo,
y loa carne que se desintegra
Y se
vuelve más tierna
para
hincarle el diente
Y comer
el huesito con las manos
Y
limpiarnos los dedos con la ropa
-no sea
cosa de que manchemos
El último
ejemplar del suplemento de cultura-
(qué
genial palabra, suplemento
como lo
que le dan a los bebés
para
crecer sanos y fuertes
cuando les falta vitaminas o calcio)
Claro,
para no ensuciar el diario.
Y para no
lavarse los dientes le sirven a uno
Soda con
el café cortado.
Pero yo,
que como asado con café y leo el diario con medialunas
y leo a
Borges y a James
Me
solidarizo (aunque sólo espiritualmente)
Con los negros,
los judíos y los eslavos comunistas:
Y recién
me entero de los salvajes solitarios
Y de los
anti-imperialistas ¿o eran anti-peronistas?
Es que
nunca supe a qué imperio se refería
Es decir,
siempre creí
que revolución
y Francia eran sinónimos
Hasta que
Napoleón…
Bueno,
todos sabemos que Napoleón…
era petiso.
III
Lo que me
pregunto es cuánto sabemos de La
Patri
que vive
a la vuelta de mi casa
y se está
por hacer famosa.
Estoy
casi segura, porque la llamaron hace dos semanas
para ir a
uno de esos programas (de televisión por supuesto)
Donde
pasan los fines de semana
música tropical.
La Patri es muy talentosa.
Tiene dos
grandes talentos, pero uno más hermoso.
Con esto
me refiero a que canta y baila,
-no
seamos duros con ella-
Lo que
nadie sabe es que quiere ser famosa
porque
escribió un soneto.
La Patri tiene dieciséis y está en primero,
cobra sus
asignaciones por hijos (tiene dos mellizas)
Y por
hija también.
La Patri reside en Tigre, al lado del río
-y digo
“reside” porque en los impuestos que llegan a su casa
Figura
escrito “zona residencial”.
(Será que
tiene vista a la costa -del río Luján-)
Lo cierto
es que ella dice que está “media educada”,
porque va
a la “escuela de enseñanza media”
y es
donde le enseñaron que los adjetivos
flexionan
en género y en número
y que
entre sujeto y verbo hay concordancia.
Yo pienso
que es muy inteligente,
Una vez
le dijo a su profesora de lengua
Que ella
estaba “flexionada”
Queriendo
decir “embarazada” de dos mujeres
Porque
iba a aumentar correspondientemente
En género
y número.
Y eso fue
sólo por decir.
La Patri baila los domingos en América
y es el
orgullo del barrio.
No le
importa que todos la aplaudan por ver
uno de sus talentos
Un día, La Patri va a ser famosa, y de
esto estoy segurísima,
como
escritora de sonetos.
La patri:
argentina,
deciséis
años,
madre
soltera,
hija,
bailarina,
cantante
y poeta.
Yo me
inclino en señal de respeto
Ante esta
nueva literatura
Para que
borre de una vez dos siglos
y los reescriba
El
neo-realismo naturalista
Crece en Tigre
En una
villa
Al lado
del río.
contacto:
fb: María Florencia Piedrabuena (Quappi)
